前日和朋友外游聊起清明，朋友念叨着要回家乡看看，而我已经多年不曾忆起家乡那斑驳的老房子，那扇旧木窗和屋后那片儿时乐园——茶园，和在窗前捻针绣花的奶奶。

    所有对老家的记忆，如同刚一打开的魔盒，一下就穿越到那散发着茶香的故乡，不知那屋旁的大向日葵是否还依旧盛开——曾经和小伙伴在那里躲过猫猫，听过鸟鸣；不知道那年在屋前亲手栽下的梧桐树长得多高了——曾经日日盼着它长高，为它浇水，和它说着悄悄话；不知道儿时的玩伴如今在何方——曾经一同嬉闹，一同念书，一起度过最美好的时光。

    清明时节雨纷纷，路上行人欲断魂。记忆中儿时的清明，一早就小跑着跟在奶奶后，拎着她精心准备的祭品，去拜祭早已过世的爷爷。少不更事的我就左顾右盼地看路边的绿树幽簧、竹篱茅舍，以及田坎上肩扛犁铧手持耕鞭的壮汉。那时觉得清明与伤心无关，只是像看把戏似的，看着大人们忙着准备纸钱、供品。成年后，才懂得记忆中奶奶缓缓的身影写满着思念。我以为我会将奶奶遗忘，遗忘她的笑脸，遗忘灯下她一针一线绣花的专注目光，遗忘她划过我脸颊的手掌的沧桑，遗忘她临走时眼神中不舍的忧伤。

    可是，在经历了第二十个清明之后，那些记忆还是不自觉的从心底泛起。原来，这世界真的还有比时间更强大的力量。

    记得曾在心底对奶奶许下过很多承诺。人啊，总是这样，轻易许下诺言，却又无法去实现。再回首时，往事已成往事，终归只是生命中的一小段故事。很多事当时只道是寻常，等到失去了，想再回到过去，已经回不去了。（韩晓俊）